"El perfil de mis dedos
está manchado de pelar papas, batatas,
de nicotina
y de limón,
de polvo y azuleno,
todo cubierto y de perfil, por
tinta,
todo imborrable
y tinta"

Irene Gruss
Contacto: isamirna@yahoo.com.ar PASÁ TAMBIÉN POR: http://bajolaslilas.blogspot.com.ar/

sábado, 18 de agosto de 2012

Tiempo

El tiempo siempre retiene
Surco imperfecto
no absuelve
ni al recuerdo
Alguna  vez
un hecho se hace fósil
y después otro                                                                                                       
Por más delgado el tronco
están allí.
Se  sabe
es  la vida
que las providencias
pusieron en la cuna
Lo que sigue;
la costumbre
de beber, comer, reír,
dormir, soñar,
caminar, pensar, leer…
Nunca llorar
Ser de a ratos adecuado
(grande la palabra)
Hay muchos espejos
pero los ojos ven detrás
hasta que olvidan la costumbre.
De los  itinerarios…
una noche última
se quedaron en alguna almohada



        Isabel Bertero

martes, 7 de agosto de 2012

El baño

La cocina de la casa.  Entra luz de invierno por la ventana. En una olla se calienta el agua. La abuela, de manos nudosas mete a la niña en un fuentón de zinc, tibio el fondo.Después, con un jarrito, comienza el baño. El jabón hace espuma en el pelo largo. Cierra los ojos. La piel recibe con gozo caricia perezosa.
Sueña que entra en un río, y se estremece de placer, mientras el recipiente derrama. Los cabellos se empapan y la niña no quiere que se termine la ceremonia.
Todo cálido y gotas que salpican;  el chorro comunica amor y fuga al mundo limpio.
Las pestañas se pegan a los párpados y ciertos brillos centellean, dentro,  donde enraízan las esperanzas y se alimenta el amor.
En una esquina un calentador desprende tenue llama anaranjada que se mezcla con la claridad robada a la tarde.
Después una toalla casi áspera, blanca y olorosa la envuelve.
Vuelve el calor, apretado en la camiseta de algodón y la ropa limpia, fresca al contraste.
Inmediatamente, junto a la estufilla se evapora lo húmedo, mientras la abuela diligente arrasa con los vestigios.
    Isabel Bertero

viernes, 3 de agosto de 2012

Anhelo

Hola campo de trigo
y  camino polvoriento
que una vez inventó
Campo de cuentos,
de historias heredadas
y sol sol
viento viento
Pájaros
sobre cielo azul
Todo parecido
al almanaque
que presidía la cocina
donde los niños corrían
entre margaritas
y tal vez
sólo en la memoria
golondrinas
Hola sueño de almohada blanca
cama cálida
¿Por qué será que ese recuerdo
siguió viviendo?
Si era algo sin importancia
Sólo por no llorar a tiempo
cuando el campo de trigo
se esfumó
y quedó 
imagen imaginada

   
              Isabel Bertero

ACUARELA DEM. FORTEZA VILLAR