"El perfil de mis dedos
está manchado de pelar papas, batatas,
de nicotina
y de limón,
de polvo y azuleno,
todo cubierto y de perfil, por
tinta,
todo imborrable
y tinta"

Irene Gruss
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martes, 7 de agosto de 2012

El baño

La cocina de la casa.  Entra luz de invierno por la ventana. En una olla se calienta el agua. La abuela, de manos nudosas mete a la niña en un fuentón de zinc, tibio el fondo.Después, con un jarrito, comienza el baño. El jabón hace espuma en el pelo largo. Cierra los ojos. La piel recibe con gozo caricia perezosa.
Sueña que entra en un río, y se estremece de placer, mientras el recipiente derrama. Los cabellos se empapan y la niña no quiere que se termine la ceremonia.
Todo cálido y gotas que salpican;  el chorro comunica amor y fuga al mundo limpio.
Las pestañas se pegan a los párpados y ciertos brillos centellean, dentro,  donde enraízan las esperanzas y se alimenta el amor.
En una esquina un calentador desprende tenue llama anaranjada que se mezcla con la claridad robada a la tarde.
Después una toalla casi áspera, blanca y olorosa la envuelve.
Vuelve el calor, apretado en la camiseta de algodón y la ropa limpia, fresca al contraste.
Inmediatamente, junto a la estufilla se evapora lo húmedo, mientras la abuela diligente arrasa con los vestigios.
    Isabel Bertero

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